Subject: ... si no sueño sabes que me muero
Nunca tuvo destinatario sino yo.
Nunca salío en viaje por el ciberespacio porque quizá nunca me atreví a lanzarlo.
Nunca he dejado de pensar que si hubiera sido de otra manera, en otro momento ... nunca he dejado de agradecer.
Pero lo he escrito yo, como un monstruo, como una creación del doctor Frankenstein, a retales, de mi corazón y de las manchas que tiene, de lo que veo y de lo que soy, de lo que como y de lo que doy, que es sudor. De eso está hecho.
Hoy, como inocentada, vuelvo a desempolvar el diario de a bordo, a releer y valorar lo que ahora es historia, mañana no lo sé. Como inocentada pongo mi historia cara a cara con mi materia y escucho, sentado en el suelo, su dispar entrevista ...
Date: Thu, 19 Jun 2003 4:50:19 +0200 (CEST)
... sí, me muero, podría ser diferente alguna vez. Pero nos tenemos que aguantar estando donde estamos, aunque odiemos esta mierda que nos toca masticar ... aunque no sepamos cómo tenemos que bailar, aunque nos toque sufrirlo en la esquina de un colchón vacío.
(tres treintaicinco de la mañana de ese día que tomamos un café para airearnos ... Algún día, cuando pase el tiempo y me releas lo recordarás. Siempre recordarás: un día como otro más y eso será verdad, (porque la vida es así, un día y otro detrás) ... así.)
Cuántas veces replanteo la vida y cuántas veces las razones para decir que no sé qué es lo que no la deja funcionar. Cuántas veces intento recordar la gente que ha pasado y cuántas otras la gente se me va. Seguro que siempre los mejores. Joder, siempre igual.
Tumbarme en la cama con los brazos abiertos, despierto, y dibujar los ojos de alguien en el techo, escuchar su voz donde no existe y el no oler esa piel me pone triste ... pero las cosas no siempre son así y entonces las creas, y te recreas en un rostro, una sonrisa que sabes que es de nadie, aunque a pesar de todo a tí te vale. Y entonces
se me encoge el corazón ...
...que poco a poco ya se está enfriando y me quedo con estas manos vacías. Las manos vacías y el corazón lleno de sentimientos que nunca sé en donde dejar. Sentimientos y, sólo, su propio eco. Y maldigo la hora en que una vez me presentaron al amor. Busco algo y no sé ni el qué. Aunque trato de hacerlo lo mejor que sé, pero ahora ¿sabes? ya no sé por qué ...
No es el camino, no es el destino. Y si es, ¿quién coño me ha condenado a tener que vivir de él?
- Si se pusiera tan bonita como siempre, como se pondrá hoy, tan bonita que me apetezca regalarle la luna. Volar y enredarme en su pelo recién peinado ... despegar de este suelo que no me he ganado
Y aquí estoy otra vez, otra madrugada, lavando la ropa sucia del alma, que mañana volveré a manchar. Mírate, toda sonriente, aunque no tenga ni idea de cómo cantarte algo. No sé cantar, aunque lo intento.
(Pero ella no quiere un poeta, y menos uno como yo. Y yo, a veces, tampoco sé lo que ella quiere, ni me lo dice.)
Ya estoy harto de dormir en los adoquines de la calle de la tristeza, de abrazarme a ellos y de encontrar ahí mi fuerza. Harto de llorar y que las lágrimas se sequen en esta mierda de acera, borracho, solo, helado de frío ... ¡sólo quiero que esta noche duermas conmigo!
Despellejo mi corazón en las zarzas de mi voz y me mata el mismo sol que a tí te alumbra ... y solamente me apetece escribir algún nombre en las paredes, dibujar tu cara con mis manos, que son manos de otros mil, de esos otros mil que beben a morro de tí y de tus besos ... y nada de esto es mío. Y no tengo nada de nada. Y no quiero nada de nada, solamente una mirada me interesa, solamente una sonrisa me basta aunque a veces lo pido todo.
¿Quieres un verso? yo no soy un poeta. Ni sé de qué hablar ... sólo quiero mirarte, sólo quiero que me dejes soñar.
- ¿pero adónde vas, niño?
- si yo me quedo quieto. Sí, quieto, ya, ¿estoy mejor? que todo lo rompo o lo hago al revés ... Sí, mejor así ¿a que tú también lo crees?
¿Así? fijo que no. Que se me va de las manos como el agua que no agarro. El mismo agua que tampoco me sirve para quitarme las pesadillas de ese despertar de tantas noches mal dormidas. Así, desde luego, no.
- Agua y aceite no mezclan tan bien, nunca lo han hecho, ya lo sé. A mí, por lo menos, no me salen las cuentas y cuando no me salen me oscurezco pero
"antes de cortar mis venas, a tomar por culo, pinto un corazón" ... en un papel, un corazón ... - "Eso somos tú y yo, el cielo y el suelo, putadas y amor, pereza y desuelo, lija y terciopelo".
El sol riega mi habitación mientras te miro dormir, horas, horas. Lágrimas como puños que alguien me metió, y que me hacen un daño terrible cada vez que quieren salir. Yo no soy un poeta, lo sabes, y tu corazón sabe tan dulce, y tu sonrisa colorea las paredes. Antes de que lo sepas, te la quiero devolver, una sonrisa antes de que te des cuenta de que si tu alma huele a flores, la mía no.
... cuentan que un día ella voló de mi almohada y se dejó el corazón debajo de la cama, y me dijo que no volvería, que no la esperara.
Otra vez el dolor, otra vez las olas que en mi pecho estallan y me parten el corazón, y me golpean la cara. Otra vez descontrol.
¡Ay, quién pudiera despertar de esta marea!
Si me hablas al oido sabré si tengo un refugio en tu corazón. Sabré si mis muros son ventanas o no. Si abiertas al fín o si callo mi voz. Cuántas noches sin soñar, cuántos días sin parar ... Sueño que quiero soñar contigo y sólo contigo ... pero sueños, nada más. De los que no se compran, de los que se dan.
- Es que yo soy un soñador ¿sabes?. Y ya me duele la cabeza de tantas veces que no me atreví a decir ni esta boca es mía y con ello me fui. Y me fui maldiciendo, castigado, llorando. Y como tantas otras noches, esta también. Sólo con la luna, solo con esos ojitos que veo cuando ella se tumba.
- Pero si es que ya no sé ...
**********************************************************
"Se peinará un poquito y se pondrá tan guapa
Y saldrá musitando sus cosas al alba
Y a mí me hará falta algo más que agua del grifo
pa quitarme las legañas
A mí, hecho de nada
nada mezclada con el humo de los bares
De nada vale si no cuenta tus lunares.
Ay del que intenta conquistar la luna entera
con algún verso de mierda
y separarla de mi vera
Mírala toa sonriente
aunque le cante malamente
muy tranquila y muy quieta ...
porque con ella no, no quiero ser un poeta, con ella no.
Se peinará un poquito y se pondrá tan guapa
y yo a pintarme canas de tanto esperarla.
A mí quítame alas
tírarme al suelo quiero
estar donde me llaman
que desde el cielo el corazón no huele a nada"
(Ay del que intenta conquistar la luna entera
con algún verso de mierda y separarla de mi vera)
**********************************************************
Otra vez dialogar con mis monstruos, la mañana. Otra mañana más en la que desapareces cuando el aire entra en mi cama y me despierta. Otra vez más, como todas las mañanas, a inventarme la vida con otro color, con otro olor, que éste ya no me gusta. ¡Explícame cómo si no!
Y mi voz ya se apaga, se disuelve en el ruido de la calle, mi noche se ha esfumado y ni siquiera la he podido saborear, ni la he podido abrazar. Hay que joderse ... ¿besos? ya no hay más.
Entonces la quiero liar, como siempre, una vez y otra vez más ...
- Pero ¡tío! ¿de qué vas? si vas desbocao ... que te embalas, alocao.
Si es que me lío, y si tú quieres esto yo quiero también, y un corazón pa los dos, y una cama de flores pa los dos. Que no, que no. Que así no. Si es que no sabes, déjame. Lo único que quiero es no perderte cada vez.
Las manos quietitas, a cada lado de la cara, un beso muy suave ...
--
"Y no soy más que en lo que en su día viste
mi sonrisa gris, mis ojitos tristes
intentando despegar del suelo
tol día dale que te pego" ("Quejíos")
Nunca salío en viaje por el ciberespacio porque quizá nunca me atreví a lanzarlo.
Nunca he dejado de pensar que si hubiera sido de otra manera, en otro momento ... nunca he dejado de agradecer.
Pero lo he escrito yo, como un monstruo, como una creación del doctor Frankenstein, a retales, de mi corazón y de las manchas que tiene, de lo que veo y de lo que soy, de lo que como y de lo que doy, que es sudor. De eso está hecho.
Hoy, como inocentada, vuelvo a desempolvar el diario de a bordo, a releer y valorar lo que ahora es historia, mañana no lo sé. Como inocentada pongo mi historia cara a cara con mi materia y escucho, sentado en el suelo, su dispar entrevista ...
Date: Thu, 19 Jun 2003 4:50:19 +0200 (CEST)
... sí, me muero, podría ser diferente alguna vez. Pero nos tenemos que aguantar estando donde estamos, aunque odiemos esta mierda que nos toca masticar ... aunque no sepamos cómo tenemos que bailar, aunque nos toque sufrirlo en la esquina de un colchón vacío.
(tres treintaicinco de la mañana de ese día que tomamos un café para airearnos ... Algún día, cuando pase el tiempo y me releas lo recordarás. Siempre recordarás: un día como otro más y eso será verdad, (porque la vida es así, un día y otro detrás) ... así.)
Cuántas veces replanteo la vida y cuántas veces las razones para decir que no sé qué es lo que no la deja funcionar. Cuántas veces intento recordar la gente que ha pasado y cuántas otras la gente se me va. Seguro que siempre los mejores. Joder, siempre igual.
Tumbarme en la cama con los brazos abiertos, despierto, y dibujar los ojos de alguien en el techo, escuchar su voz donde no existe y el no oler esa piel me pone triste ... pero las cosas no siempre son así y entonces las creas, y te recreas en un rostro, una sonrisa que sabes que es de nadie, aunque a pesar de todo a tí te vale. Y entonces
se me encoge el corazón ...
...que poco a poco ya se está enfriando y me quedo con estas manos vacías. Las manos vacías y el corazón lleno de sentimientos que nunca sé en donde dejar. Sentimientos y, sólo, su propio eco. Y maldigo la hora en que una vez me presentaron al amor. Busco algo y no sé ni el qué. Aunque trato de hacerlo lo mejor que sé, pero ahora ¿sabes? ya no sé por qué ...
No es el camino, no es el destino. Y si es, ¿quién coño me ha condenado a tener que vivir de él?
- Si se pusiera tan bonita como siempre, como se pondrá hoy, tan bonita que me apetezca regalarle la luna. Volar y enredarme en su pelo recién peinado ... despegar de este suelo que no me he ganado
Y aquí estoy otra vez, otra madrugada, lavando la ropa sucia del alma, que mañana volveré a manchar. Mírate, toda sonriente, aunque no tenga ni idea de cómo cantarte algo. No sé cantar, aunque lo intento.
(Pero ella no quiere un poeta, y menos uno como yo. Y yo, a veces, tampoco sé lo que ella quiere, ni me lo dice.)
Ya estoy harto de dormir en los adoquines de la calle de la tristeza, de abrazarme a ellos y de encontrar ahí mi fuerza. Harto de llorar y que las lágrimas se sequen en esta mierda de acera, borracho, solo, helado de frío ... ¡sólo quiero que esta noche duermas conmigo!
Despellejo mi corazón en las zarzas de mi voz y me mata el mismo sol que a tí te alumbra ... y solamente me apetece escribir algún nombre en las paredes, dibujar tu cara con mis manos, que son manos de otros mil, de esos otros mil que beben a morro de tí y de tus besos ... y nada de esto es mío. Y no tengo nada de nada. Y no quiero nada de nada, solamente una mirada me interesa, solamente una sonrisa me basta aunque a veces lo pido todo.
¿Quieres un verso? yo no soy un poeta. Ni sé de qué hablar ... sólo quiero mirarte, sólo quiero que me dejes soñar.
- ¿pero adónde vas, niño?
- si yo me quedo quieto. Sí, quieto, ya, ¿estoy mejor? que todo lo rompo o lo hago al revés ... Sí, mejor así ¿a que tú también lo crees?
¿Así? fijo que no. Que se me va de las manos como el agua que no agarro. El mismo agua que tampoco me sirve para quitarme las pesadillas de ese despertar de tantas noches mal dormidas. Así, desde luego, no.
- Agua y aceite no mezclan tan bien, nunca lo han hecho, ya lo sé. A mí, por lo menos, no me salen las cuentas y cuando no me salen me oscurezco pero
"antes de cortar mis venas, a tomar por culo, pinto un corazón" ... en un papel, un corazón ... - "Eso somos tú y yo, el cielo y el suelo, putadas y amor, pereza y desuelo, lija y terciopelo".
El sol riega mi habitación mientras te miro dormir, horas, horas. Lágrimas como puños que alguien me metió, y que me hacen un daño terrible cada vez que quieren salir. Yo no soy un poeta, lo sabes, y tu corazón sabe tan dulce, y tu sonrisa colorea las paredes. Antes de que lo sepas, te la quiero devolver, una sonrisa antes de que te des cuenta de que si tu alma huele a flores, la mía no.
... cuentan que un día ella voló de mi almohada y se dejó el corazón debajo de la cama, y me dijo que no volvería, que no la esperara.
Otra vez el dolor, otra vez las olas que en mi pecho estallan y me parten el corazón, y me golpean la cara. Otra vez descontrol.
¡Ay, quién pudiera despertar de esta marea!
Si me hablas al oido sabré si tengo un refugio en tu corazón. Sabré si mis muros son ventanas o no. Si abiertas al fín o si callo mi voz. Cuántas noches sin soñar, cuántos días sin parar ... Sueño que quiero soñar contigo y sólo contigo ... pero sueños, nada más. De los que no se compran, de los que se dan.
- Es que yo soy un soñador ¿sabes?. Y ya me duele la cabeza de tantas veces que no me atreví a decir ni esta boca es mía y con ello me fui. Y me fui maldiciendo, castigado, llorando. Y como tantas otras noches, esta también. Sólo con la luna, solo con esos ojitos que veo cuando ella se tumba.
- Pero si es que ya no sé ...
**********************************************************
"Se peinará un poquito y se pondrá tan guapa
Y saldrá musitando sus cosas al alba
Y a mí me hará falta algo más que agua del grifo
pa quitarme las legañas
A mí, hecho de nada
nada mezclada con el humo de los bares
De nada vale si no cuenta tus lunares.
Ay del que intenta conquistar la luna entera
con algún verso de mierda
y separarla de mi vera
Mírala toa sonriente
aunque le cante malamente
muy tranquila y muy quieta ...
porque con ella no, no quiero ser un poeta, con ella no.
Se peinará un poquito y se pondrá tan guapa
y yo a pintarme canas de tanto esperarla.
A mí quítame alas
tírarme al suelo quiero
estar donde me llaman
que desde el cielo el corazón no huele a nada"
(Ay del que intenta conquistar la luna entera
con algún verso de mierda y separarla de mi vera)
**********************************************************
Otra vez dialogar con mis monstruos, la mañana. Otra mañana más en la que desapareces cuando el aire entra en mi cama y me despierta. Otra vez más, como todas las mañanas, a inventarme la vida con otro color, con otro olor, que éste ya no me gusta. ¡Explícame cómo si no!
Y mi voz ya se apaga, se disuelve en el ruido de la calle, mi noche se ha esfumado y ni siquiera la he podido saborear, ni la he podido abrazar. Hay que joderse ... ¿besos? ya no hay más.
Entonces la quiero liar, como siempre, una vez y otra vez más ...
- Pero ¡tío! ¿de qué vas? si vas desbocao ... que te embalas, alocao.
Si es que me lío, y si tú quieres esto yo quiero también, y un corazón pa los dos, y una cama de flores pa los dos. Que no, que no. Que así no. Si es que no sabes, déjame. Lo único que quiero es no perderte cada vez.
Las manos quietitas, a cada lado de la cara, un beso muy suave ...
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"Y no soy más que en lo que en su día viste
mi sonrisa gris, mis ojitos tristes
intentando despegar del suelo
tol día dale que te pego" ("Quejíos")
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